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¿QUÉ ES UN ANTIPOEMA?

 

El primer equívoco se refiere al concepto mismo de la antipoesía, que Parra ha formulado —o más bien ha enredado, según la costumbre de su ingenio— en estos términos:

 

¿Qué es la antipoesía?
¿Un temporal en una taza de té?
¿una mancha de nieve en una roca?
¿Un ataúd a gas de parafina?
¿Una capilla ardiente sin difunto?

 

Marque con una cruz
la definición que considere correcta.

 

Un antipoema no es, por supuesto, otra cosa que un poema: debe eliminarse cualquier mitología al respecto. Antipoemas han existido siempre en la historia de la poesía. Y también antiantipoemas, etcétera. La vida interna de la poesía está hecha de tales oposiciones. Marcial es antipoeta de Ovidio, Quevedo lo es de Garcilaso; Heine de Goethe, Michaux, de Valéry; Pound, de Tennyson… Así se trenzan en la historia poética lo dionisíaco y lo apolíneo, lo románico y lo clásico, la ironía y el lirismo, el evento existencial y la perfección esencial. Hay una mecánica del proceso antipoético: las formas expresivas que llamamos clásicas, y que consagran el equilibrio entre la experiencia y el lenguaje, por el camino de la perfección estética tienden a alejarse de la existencia, de la historia, del sentimiento, y a endurecerse en retóricas. Su cansancio engendra antipoetas de fortuna varia, poetas de crisis, cuyo verbo irónico y corrosivo quisiera devolvernos el contacto con la experiencia real del hombre en situación.

 

El antipoema de Parra no es la serena y apolínea creación que se produce en una cumbre de equilibrio de la forma verbal y la experiencia humana. Es la poesía de una época no apta para tales triunfos, clasicismos ni armonías. Y que ya no puede cantar a la naturaleza, ni celebrar al hombre, ni glorificar a Dios o a los dioses, porque todo se le ha vuelto problemático, comenzando por el lenguaje. En compensación, este producto alejandrino, romántico e imperfecto que es el antipoema, renueva un intenso contacto del hombre con su destino y con las honduras de la subjetividad viva: aparece como una recuperación —por la palabra— de la realidad perdida en el verbalismo, y es el semillero de nuevas e inusitadas formas de lenguaje.

 

El antipoema se llama así con propiedad, pues sólo existe en una relación dialéctica con el “otro” poema, del que secretamente se nutre. ¿Cómo sería posible esta obra, sin las graves experiencias que viene a corroer, sin las grandes palabras que viene a problematizar? Por eso su peligro es el nihilismo: estriba en que su hermosa fuerza destructora, más allá de la energía de liberación que despierta, no pueda ofrecernos nada semejante a los ídolos que destrona.

 

La antipoesía se alimenta de una tradición poética precisa: la que proviene del simbolismo, pasa por la poesía pura y el surrealismo, y termina en el cansancio de las imágenes herméticas, en la sutileza de los «metaforones», en las coartadas de la oscuridad lírica. Semejante reacción obra a través de dos mecanismos esenciales: la ironía, que cuestiona el contenido de las experiencias sublimes, y el prosaísmo o el acercamiento límite del poema a la prosa, que cuestiona el lenguaje de grandes lirismos.

 

Ignacio Valente – Diario El Mercurio, 1 de junio de 1969

Selección de Poemas

El HOMBRE IMAGINARIO

 

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

 

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

 

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

 

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

 

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

PROYECTO DE TREN INSTANTÁNEO

 

entre Santiago y Puerto Montt

 

La locomotora del tren instantáneo
está en el lugar de destino (Pto. Montt)
y el último carro
en el punto de partida (Stgo.)

 

la ventaja que presenta este tipo de tren
consiste en que el viajero llega
instantáneamente a Puerto Montt en el
momento mismo de abordar el último carro
en Santiago

 

lo único que debe hacer a continuación
es trasladarse con sus maletas
por el interior del tren
hasta llegar al primer carro

 

una vez realizada esta operación
el viajero puede proceder a abandonar
el tren instantáneo
que ha permanecido inmóvil
durante todo el trayecto

 

 

 

 

 

 

______________________________________

Observación: este tipo de tren (directo)
Sirve sólo para viajes de ida

EL POETA Y LA MUERTE 

 

A la casa del poeta
llega la muerte borracha
ábreme viejo que ando
buscando una oveja guacha

 

Estoy enfermo – después
perdóname vieja lacha

 

Ábreme viejo cabrón
o vai a mohtrar l’hilacha?
por muy enfermo quehtí
teníh quiafilame l’hacha

 

Déjame morir tranquilo
te digo vieja vizcacha

 

Mira viejo dehgraciao
bigoteh e cucaracha
anteh de morir teníh
quechame tu güena cacha

 

La puerta se abrió de golpe:
Ya – pasa vieja cufufa
ella que se le empelota
y el viejo que se lo enchufa

LA MONTAÑA RUSA

 

Durante medio siglo
La poesía fue
El paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
Y me instalé con mi montaña rusa.

 

Suban, si les parece.
Claro que yo no respondo si bajan
Echando sangre por boca y narices.

LA TRAMPA

 

Por aquel tiempo yo rehuía las escenas demasiado

    misteriosas.

Como los enfermos del estómago que evitan las comidas

    pesadas,

Preferiría quedarme en casa dilucidando algunas cuestiones

Referentes a la reproducción de las arañas,

Con cuyo objeto me recluía en el jardín

Y no aparecía en público hasta avanzadas horas de la noche;

O también en mangas de camisa, en actitud desafiante,

Solía lanzar iracundas miradas a la luna

Procurando evitar esos pensamientos atrabiliarios

Que se pegan como pólipos al alma humana.

En la soledad poseía un dominio absoluto sobre mí mismo,

Iba de un lado a otro con plena conciencia de mis actos

O me tendía entre las tablas de la bodega

A soñar, a idear mecanismos, a resolver pequeños

    problemas de emergencia.

Aquéllos eran los momentos en que ponía en práctica mi

    célebre método onírico,

Qué consiste en violentarse a sí mismo y soñar lo que

    se desea,

En promover escenas preparadas de antemano con

    participación del más allá.

De este modo lograba obtener informaciones preciosas

Referentes a una serie de dudas que aquejan al ser:

Viajes al extranjero, confusiones eróticas, complejos

    religiosos.

Pero todas las preocupaciones eran pocas

Puesto que por razones difíciles de precisar

Comenzaba a deslizarme automáticamente por una especie

    de plano inclinado,

Como un globo que se desinfla mi alma perdía altura,

El instinto de conversación dejaba de funcionar

Y privado de mis prejuicios más esenciales

Caía fatalmente en la trampa del teléfono

Que como un abismo atrae a los objetos que nos rodean

Y con manos trémulas marcaba ese número maldito

Que aún suelo repetir automáticamente mientras duermo.

De incertidumbre y de miseria eran aquellos segundos

En que yo, como un esqueleto de pie delante de esa mesa

    del infierno

Cubierta de una cretona amarilla,

Esperaba una respuesta desde el otro extremo del mundo,

La otra mitad de mi ser prisionera en un hoyo.

Esos ruidos entrecortados del teléfono

Producían en mí el efecto de las máquinas perforadoras de

    los dentistas,

Se incrustaban en mi alma como agujas lanzadas desde

    lo alto

Hasta que, llegado el momento preciso,

Comenzaba a transpirar y a tartamudear febrilmente.

Mi lengua parecida a un beefsteak de ternera

Se interponía entre mi ser y mi interlocutora

Como esas cortinas negras que nos separan de los muertos.

Yo no deseaba sostener esas conversaciones demasiado

    íntimas

Que, sin embargo, yo mismo provocaba en forma torpe

Con mi voz anhelante, cargada de electricidad.

Sentirme llamado por mi nombre de pila

En ese tono de familiaridad forzada

Me producía malestares difusos,

Perturbaciones locales de angustia que yo procuraba

    conjurar

A través de un método rápido de preguntas y respuestas

Creando en ella un estado de efervescencia pseudoerótico

Que a la postre venía a repercutir en mí mismo

Bajo la forma de incipientes erecciones y de una sensación

    de fracaso.

Entonces me reía a la fuerza cayendo después en un estado

    de postración mental.

Aquellas charlas absurdas se prolongaban algunas horas

Hasta que la dueña de la pensión aparecía detrás del biombo

Interrumpiendo bruscamente aquel idilio estúpido,

Aquellas contorsiones de postulantes al cielo

Y aquellas catástrofes tan deprimentes para mi espíritu

Que no terminaban completamente con colgar el teléfono

Ya que, por lo general, quedábamos comprometidos

A vernos al día siguiente en una fuente de soda

O en la puerta de una iglesia de cuyo nombre no quiero

    acordarme.

POEMAS DEL PAPA

 

1.  Acaban de elegirme Papa
    soy el hombre más famoso del mundo

 

2. Llegué a la cumbre de la carrera eclesiástica
    ahora puedo morirme tranquilo

 

3. Los Cardenales están molestos conmigo
    porque no los saludo como antes
    ¿demasiado solemne?
    es que soy el Papa caramba

 

4. Mañana a primera hora
    me traslado a vivir al Vaticano

 

5. Tema de mi Discurso:
    Cómo Triunfar en la Carrera Eclesiástica

 

6. Felicitaciones a diestra y siniestra
    todos los diarios del mundo
    publican mi fotografía a primera página

 

    algo que no se puede poner en duda
    me veo mucho más joven de lo que soy

 

7. Nada de que admirarse
    yo desde niño quería ser Papa
    trabajé como fiera
    hasta que se cumplieron mis deseos

 

8. ¡Virgen del Perpetuo Socorro!
    olvidé bendecir a la muchedumbre

MISIÓN CUMPLIDA

 

árboles plantados

17

hijos

6

obras publicadas

7


total

30

 

 

operaciones quirúrgicas

1

caídas fatales

17

caries dentarias

17

total

35

 

 

lágrimas

0

gotas de sangre

0



total

0

 

 

besos corrientes

48

con lengua

17

a través del espejo

1

de lujo

4

” Metro Goldwyn Mayer

3



total

548

 

 

calcetines

7

calzoncillos

1

toallas

0

camisas sport

1

pañuelos de mano

43


total

473

 

 

mapamundi

1

candelabros de bronce

2

catedrales góticas

0

total

3

 

 

humillaciones

7

salas de espera

433

salones de peluquería

48


total

1534901

 

 

capitales europeas

548

piojos y pulgas

333333333

Apolo 16

1


total

49

 

 

secreciones glandulares

4

padrinos de casamiento

7

tuercas y pernos

4

total

15

 

 

joyas literarias

1

padres de la Iglesia

1

globos aerostáticos

17

total

149

MOSCAS EN LA MIERDA                    

 

Al señor — al turista — al revolucionario

me gustaría hacerles una sola pregunta:

¿alguna vez vieron una flotilla de moscas

revolotear en torno a una plasta de mierda

aterrizar y trabajar en la mierda?

¿han visto moscas alguna vez en la mierda?

 

porque yo nací y me crié con las moscas

en una casa rodeada de mierda.

SOLILOQUIO DEL INDIVIDUO

 

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de ahí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza,
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol,
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
Y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas,
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

ADVERTENCIAS

 

Se prohíbe rezar, estornudar

Escupir, elogiar, arrodillarse

Venerar, aullar, expectorar.

 

En este recinto se prohíbe dormir

Inocular, hablar, excomulgar

Armonizar, huir, interceptar.

 

Estrictamente se prohíbe correr.

 

Se prohíbe fumar y fornicar.

EL PEQUEÑO BURGUÉS

 

El que quiere llegar al paraíso

Del pequeño burgués tiene que andar

El camino del arte por el arte

Y tragar cantidades de saliva:

El noviciado es casi interminable.

 

Lista de lo que tiene que saber:

Anudarse con arte la corbata

Deslizar la tarjeta de visita

Sacudirse por lujo los zapatos

Consultar el espejo veneciano

Estudiarse de frente y de perfil

Ingerir una dosis de cognac

Distinguir una viola de un violín

Recibir en pijama a las visitas

Impedir la caída del cabello

Y tragar cantidades de saliva.

 

Todo tiene que estar en sus archivos.

Si su mujer se entusiasma con otro

Le recomiendo los siguientes trucos:

Afeitarse con hojas de afeitar

Admirar las bellezas naturales

Hacer crujir un trozo de papel

Sostener una charla por teléfono

Disparar con un rifle de salón

Arreglarse las uñas con los dientes

Y tragar cantidades de saliva.

 

Si desea brillar en los salones

El pequeño burgués

Debe saber andar en cuatro pies

Estornudar y sonreír a un tiempo

Bailar un vals al borde del abismo

Endiosar a los órganos sexuales

Desnudarse delante del espejo

Deshojar una rosa con un lápiz

Y tragar toneladas de saliva.

 

A todo esto cabe preguntarse

¿Fue Jesucristo un pequeño burgués?

 

Como se ve, para poder llegar

Al paraíso del pequeño burgués

Hay que ser un acróbata completo:

Para poder llegar al paraíso

Hay que ser un acróbata completo.

 

¡Con razón el artista verdadero

Se entretiene matando matapiojos!

 

Para salir del circulo vicioso

Recomiendan el acto gratuito:

 

Aparecer y desaparecer

Caminar en estado cataléptico

Bailar un vals en un montón de escombros

Acunar un anciano entre los brazos

Sin despegar la vista de su vista

Preguntarle la hora al moribundo

Escupir en el hueco de la mano

Presentarse de frac en los incendios

Arremeter con el cortejo fúnebre

Ir más allá del sexo femenino

Levantar esa losa funeraria

Ver si cultivan árboles adentro

Y atravesar de una vereda a otra

Sin referencias ni al porqué ni al cuándo

Por la sola virtud de la palabra

Con su bigote de galán de cine

A la velocidad del pensamiento.

RESURRECCIÓN

 

Una vez en un parque de Nueva York

Una paloma vino a morir a mis pies

Agonizó durante algunos segundos

Y murió

Pero lo + insólito

Fue que resucitó de inmediato

Sin darme tiempo para reaccionar

Y emprendió el vuelo

Como si nunca hubiera estado muerta

 

A lo lejos sonaron unas campanas

 

Y yo me quedé mirándola zigzaguear

Entre las estatuas de mármol

& me crujieron estrepitosamente las tripas

& me puse a escupir este poema

MARIPOSA

 

En el jardín que parece un abismo
La mariposa llama la atención:
Interesa su vuelo recortado
Sus colores brillantes
Y los círculos negros que decoran las puntas de las alas.

 

Interesa la forma del abdomen.
Cuando gira en el aire
Iluminada por un rayo verde
Como cuando descansa del efecto
Que le producen el rocío y el polen
Adherida al anverso de la flor
No la pierdo de vista
Y si desaparece
Más allá de la reja del jardín
Porque el jardín es chico
O por exceso de velocidad
La sigo mentalmente
Por algunos segundos
Hasta que recupero la razón.

ES OLVIDO

 

Juro que no recuerdo ni su nombre,
Mas moriré llamándola María,
No por simple capricho de poeta:
Por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos! Yo un espantapájaros,
Ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
Supe de la su muerte inmerecida.
Nueva que me causó tal desengaño
Que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
Y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
Por la gente que trajo la noticia
Debo creer, sin vacilar un punto,
Que murió con mi nombre en las pupilas,
Hecho que me sorprende, porque nunca
Fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
Relaciones de estricta cortesía,
Nada más que palabras y palabras
Y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
Sólo queda un puñado de cenizas),
Pero jamás vi en ella otro destino
Que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
Con el celeste nombre de María,
Circunstancia que prueba claramente
La exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
Sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
Su inmaterial y vaga compañía
Que era como el espíritu sereno
Que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con ese vago sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas,
Ella, múltiple rosa inmaculada,
Ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
Que se pasa quejando noche y día
De que el mundo traidor en que vivimos
Vale menos que rueda detenida:
Mucho más honorable es una tumba,
Vale más una hoja enmohecida.
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.

 

Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía,
De esa famosa joven melancólica
No recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
Como una paloma fugitiva:
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.

MANIFIESTO

       1963

 

Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.

—Nuestra primera y última palabra—:
Los poetas bajaron del Olimpo.

 

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

 

A diferencia de nuestros mayores

—Y esto lo digo con todo respeto—

Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

 

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

 

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

 

Éste es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores

—Y esto lo digo con mucho respeto—

Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

 

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

 

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

 

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

 

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

 

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
“Libertad absoluta de expresión”.

 

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

 

¡Qué lo van a asustar con poesías!

 

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Éste es nuestro mensaje
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

 

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos

—Y esto sí que lo digo con respeto—

La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

 

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme

—Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos—

Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

 

Los poetas bajaron del Olimpo.

ALGUIEN DETRÁS DE MÍ

 

lee cada palabra que escribo
por encima de mi hombro derecho
y se ríe desvergonzadamente de mis problemas
un señor de bastón y levita

 

miro pero no veo que haya nadie
sin embargo yo sé que me espían

EN EL CEMENTERIO

 

Un anciano de barbas respetables

Se desmaya delante de una tumba.

En la caída se rompe una ceja.

Observadores tratan de ayudarlo:

Uno le toma el pulso

Otro le echa viento con un diario.

 

Otro dato que pude interesar:

Una mujer lo besa en la mejilla.

TEST

 

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
                         un dios?
                                         un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.

 

Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)

 

Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?

Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?

 

Marque con una cruz
La definición que considere correcta.

ME RETRACTO DE TODO LO DICHO

 

Antes de despedirme

Tengo derecho a un último deseo:

Generoso lector

                              quema este libro

No representa lo que quise decir

A pesar de que fue escrito con sangre

No representa lo que quise decir.

 

Mi situación no puede ser más triste

Fui derrotado por mi propia sombra:

Las palabras se vengaron de mí.

 

Perdóname lector

Amistoso lector

Que no me pueda despedir de ti

Con un abrazo fiel:

Me despido de ti

Con una triste sonrisa forzada.

 

Puede que yo no sea más que eso

Pero oye mi última palabra:

Me retracto de todo lo dicho.

Con la mayor amargura del mundo

Me retracto de todo lo que he dicho.

AROMOS

 

Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado

Que acababas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
—Eso lo sabes tú mejor que yo—
Cada vez que florecen los aromos
—Imagínate tú—
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro.

LA CRUZ

 

Tarde o temprano llegaré sollozando
a los brazos abiertos de la cruz.

Más temprano que tarde caeré

de rodillas a los pies de la cruz.

Tengo que resistirme

para no desposarme con la cruz:
¡ven cómo ella me tiende los brazos?

No será hoy

                      mañana
                                      ni pasado
mañana
               pero será lo que tiene que ser.

 

Por ahora la cruz es un avión
Una mujer con las piernas abiertas.

SOLO

 

Poco

         a

           poco

                   me

                        fui

                             quedando

                                               solo

 

Imperceptiblemente:

Poco

         a

           poco.

 

Triste es la situación

Del que gozó de buena compañía

Y la perdió por un motivo u otro.

 

No me quejo de nada: tuve todo

Pero

        sin

             darme

                         cuenta

 

Como árbol que pierde una a una sus hojas

Fuime

           quedando

                              solo

                                      poco

                                                a

                                                   poco.

SUPONGAMOS QUE ES UN HOMBRE PERFECTO

 

supongamos que fue crucificado
supongamos incluso que se levantó de la tumba
—todo eso me tiene sin cuidado—
lo que yo desearía aclarar
es el enigma del cepillo de dientes
hay que hacerlo aparecer como sea

LOS 4 SONETOS DEL APOCALIPSIS

 

                        1

 

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LA SAGRADA FAMILIA

              (rap)

              1997

 

San José mira a la Virgen

La Virgen a San José

El niño mira a los dos

Y se sonríen los tres

 

En una aldea maldita

Con ínfulas de ciudat

Un viejo se enamoró

De una menor de edat

 

La va esperar al liceo

Con gran regularidat

La mira x el espejo

Le ofrece una cantidat

La toma de la cintura

Con mucha perversidat

Le dice m’hijita linda

Hágalo x caridat

Hasta que la colegiala

Perdió su vir-gi-ni-dat

 

Algunos dicen horror!

Otros qué barbaridat…

Ahora está x oírse

La voz de la autoridat

¡5 años x parte baja!

Aúlla la cristiandat

 

El viejo macuco jura

Que es falso

                       que no es verdat:

Fue sólo un amor platónico

Exento de necedat

Espero que la justicia

Respete mi libertat

& como el viejo era rico

Triunfó la vulgaridat

 

A todo esto la virgen

Sale con su novedat

Un ángel

                 un querubín

Exento de mezquindat

El arcoíris que anuncia

El fin de la tempestat

Igual a papá José

Murmura la cristiandat

 

El viejo rejuvenece

De pura felicidat

& para alargar el cuento

Se casa con la beldat

 

Jesús de los afligidos

Hágase tu voluntat

PREGUNTAS Y RESPUESTAS

 

¿qué te parece valdrá

la pena matar a dios

a ver si se arregla el mundo?

 

—claro que vale la pena

 

—¿valdrá la pena jugarse

la vida por una idea

que puede resultar falsa?

 

—claro que vale la pena

 

—¿pregunto yo si valdrá

la pena comer centolla

valdrá la pena criar

hijos que se volverán

en contra de sus mayores?

 

—es evidente que sí

que no, que vale la pena

 

—Pregunto yo si valdrá

la pena poner un disco

la pena leer un árbol

la pena plantar un libro

si todo se desvanece

si nada perdurará

 

—tal vez no valga la pena

 

—no llores

 

                    —estoy riendo

 

—no nazcas

 

                    —estoy muriendo.

ÚLTIMO POEMA

 

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No sé si me explico:

Lo que quiero decir es lo siguiente: